Dia de los Muertos



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No quería morir en la fría trastienda de un hospital, escapé de la presión de mi mal humor y de la debilidad de un cuerpo enfermo y dolorido que la ausencia de nada aguardaba. Me pareció un día gris y vulgar, único, delirante para ser el último. La fiesta estaba por terminar. Mi falta de juicio en estas casi últimas horas ha evocado hechos y escenarios fuera de lugar: la muerte de tres gallegos a manos de miembros de ETA, que tuvo lugar en San Juan de Luz, una noche de borracheras por la mala posibilidad de estar presente donde no debieron hacerlo según el juicio y opinión de los toreros despiadados que, en la creencia errónea de que los gallegos eran policías, les sacaron los ojos con un destornillador, quejándose de que gritaban como cerdos, para luego enterrarlos en bolsillos como tantos otros, huérfanos de nombre, entierro y familia que simpatizaba con su memoria.

Dia de los Muertos

Mi muerte hubiera sido mucho más pacífica. Los piadosos médicos administraban opiáceos durante el parto o en las horas terminales antes de morir, debido a la pésima posición de los embriones perforados en proceso de nacer, que las parteras lucharon con garfios de carnicero, a pesar de ser prácticamente perseguidas y prohibidas por las autoridades en el Edades medias. En ese momento, durante el parto, las mujeres morían como sus hijos, cuando podían, se vestían con sus vestidos de novia y con flores radiantes y fragantes; los dientes se frotaron con brotes de avellana. Conmemoré el culto a la muerte y su cortejo interrogando los misterios, anhelaba los sollozos y llantos de familiares y ancianas, funerales de luz y oscuridad, velas desarmadas y telas negras, dolientes, velas y tristeza, figuras muertas y el sonido de campanas en señal de piedad salida. Escuché la muerte, el tañir de campanas que anuncian el nacimiento y la muerte sin diferencia ni circunstancia, fucsias, rosas, lilas suaves envuelven y cubren el cielo donde brilla una estrella. Voy…

Maruxa DuartMaruxa Duart

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