Greedy Cavendish no se cansa de ganar el Tour de Francia



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Cavendish levanta los brazos después de ganar en Valence.
Cavendish levanta los brazos después de ganar en Valence.GUILLAUME HORCAJUELO / EFE

El martes por la mañana, el Tour de Francia desciende de la montaña al valle. Al salir de Tignes, una manada de burros se aferra al borde de un acantilado que bordea la carretera. Media docena de animales desdeñan el bello vértigo de los valles alpinos, y sus lagos, finalmente luminosos, les ofrecen el trasero. Sus cabezas asoman a la carretera, en esa curva cubierta por un deflector de avalanchas, y con placer, al parecer, con las orejas aguzadas, en trance, respiran profundamente los humos y olores tóxicos que los vehículos emiten por los tubos de escape, y se suspenden. . Los pólenes se colocan con los vapores del diesel como los ensayos del Tour con los datos, que, dicen, lo dicen todo, y dan la espalda a la belleza del gesto, a la valentía, a la valentía, a la instinto competitivo que cada uno trae en sus genes y no se enseña en las escuelas.

Hay quienes miden todo, y ven la vida en las medidas, y no solo las victorias a toda velocidad del Mark Cavendish Tour, sino con Valence, a orillas del caudaloso Ródano, el río que los arrastra arrullados por las cigarras. Mont Ventoux, miércoles, ya son 33 en su vida, uno de los récords de Eddy Merckx, que desdeña los datos, como los burros desprecian el paisaje, porque sabe que la historia no se escribe con números, pero, si acaso, dile al tuyo: “ No es nada … No creo que Cavendish pueda igualar mis cinco Tours [récord compartido con Anquetil, Hinault e Indurain] ni mis 111 etapas con el maillot amarillo [casi el doble que el segundo, Indurain, 60 días]… «

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Es el tercer sprint que Man’s Howitzer gana este Tour, que corre contra cualquiera. Las grietas de su Deceuninck lo lanzan a tal velocidad –Asgren, de 1.600 a 650m; Bailarines, hasta 200 y Morkov, casi como el que enganchó el salmón del dictador, hasta los últimos 100 metros – que más que la ceremonia de su sprint, parecía la cuenta atrás de un cohete de la NASA, para la desesperación. por Van Aert (segundo) y Philipsen (tercero).

Cavendish mide la suavidad de sus músculos y la más mínima proclamación: «Parecen puré de manzana», dice, «un puré. Y también toda la rosa». La gente de los datos lo siente y se ríe, como si exagerara, dicen. es exagerado quien dice que Pogacar es un monstruo, un caníbal, un enigma de otro mundo, que hace épico con su Colombière, que sospecha de sus acciones …

La gira salvaje, cruel de los rompecorazones y la esperanza ya no es un paseo dominical. Merckx es el único caníbal vivo. La única crónica real, dicen, es la que se escribe sabiendo que en su Redada de la Colombière el sábado pasado – en 32 kilómetros rodando solo, adelantando a los fugitivos en Le Grand Bornand, Pogacar se llevó 3m 20s de todos los que luchaban por ser segundo – el esloveno movió menos vatios (alcanzó menos potencia) que los que consiguen en cualquier entrenamiento, más o menos en su umbral láctico (el nivel en el que puede rodar sin provocar fatiga), sin excederlo. Lo que significa, añaden, que quien estaba tan lejos, y estaba tan asustado, rodaba al fondo con muchos menos vatios, sin llegar a los seis por kilo, el nivel mínimo requerido para llegar al WorldTour, de lo habitual.

“Tadej no corrió mucho, los demás no corrieron mucho. Tadej aún no ha alcanzado el nivel del último Tour, así dicen las cifras ”, explica Íñigo San Millán, entrenador de Pogacar de Colorado, que recibe a diario el contenido de la caja negra del ciclocomputador infantil esloveno. “De hecho, aunque pueda parecer lo contrario, la primera semana del Tour fue más lenta que todas las carreras de una semana que se han corrido. Por ello, debido a este análisis que mostró que el grupo no estaba bien preparado para el Tour, quizás porque algunos equipos no midieron bien su entrenamiento en altura, se decidió en el equipo que Tadej, el más fuerte metabólicamente, como se demostró en La contrarreloj debería haber atacado desde lejos el sábado, y lo hizo.

Pogacar no tiene miedo de que el cielo caiga sobre su cabeza (le encantan las nubes bajas que lamen los picos, el frío, la lluvia), pero le tiene miedo al calor y al viento. La afición y el Ventoux, la montaña donde el viento trae oxígeno y donde suelen romper los termómetros, que se levantan dos veces el miércoles, y el equipo derrotado, y sus rostros ya olvidados, tan arrugados y empapados como colada nada más llegar. fuera de la centrífuga, respira con esperanza. Para animarla, al llegar a Valence, Jumbo de Van Aert y Vingegaard y Deceuninck juguetón de Alaphilippe, fingieron un par de canalones. Asustaron a las cigarras y asustaron a Pogacar, que tuvo que cerrar él mismo un agujero abierto a menos de 15 kilómetros de distancia. Fue una advertencia de que los vientos en contra no dejaron nada.

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