Phil Spector, el productor que cambió el sonido del pop, muere de covid



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Phil Spector el productor que cambio el sonido del pop

Phil Spector Murió el sábado en un hospital penitenciario de California, víctima del coronavirus. Tenía 81 años y estaba muy agravado por diversas dolencias. Incluso hoy, 40 años después de sus últimos éxitos, Spector es el paradigma del productor discográfico, celebrado por su Wall of Sound. Una fama que continúa incluso después de su desastrosa caída: en 2009 fue condenado por el asesinato en segundo grado de una infortunada mesera con la que asistía al House of Blues, un local de Los Ángeles.

Inmortalizado por Tom Wolfe en un informe de 1965 como «el primero del magnate adolescente», su aire de triunfo neurótico ocultaba un pasado tortuoso. Nacido en el Bronx de Nueva York, era hijo de una pareja judía ucraniana. Su padre se quitó la vida en 1949. El primer éxito de Phil, como parte del trío Teddy Bears, fue Conocerlo es amarlo (1958), frase extraída de la lápida de su padre. Rápidamente se trasladó entre bastidores al mundo de la música, como compositor, músico de estudio y, en última instancia, productor. Balanceándose entre Nueva York y Los Ángeles, encontró que el dinero era para quedarse con todos los derechos de sus grabaciones, aumentando su participación sin complejos: pidió firmar como coguionista en muchas canciones.

Logró imponer su voluntad fundando su propia discográfica Philles, donde desarrolló sus arreglos Wall of Sound: Wagnerian, creados gracias a la presencia de los mejores músicos de estudio californianos, explotando las características técnicas del estudio Gold Star. Su especialidad eran los dramas de amor y desamor, protagonizados por las muy convincentes voces de los Cristales, las Ronettes o los Righteous Brothers. Su racha de éxito terminó en 1966 cuando grabó Río profundo, alta montaña con Ike y Tina Turner. Fue su apoteosis pero no funcionó en Estados Unidos.

Adiós Rey Midas

Tuvo éxito en Gran Bretaña, donde Phil fue idolatrado por las nuevas bandas. Había tocado en una sesión para los Rolling Stones en 1964, aunque sus consejos musicales no impidieron que Jagger y la compañía perdieran la propiedad de toda su discografía de la década de 1960 ante su mánager de Nueva York, Allen Klein. Curiosamente, fue Klein quien lo puso en contacto con John Lennon, donde produjo con eficacia Karma instantáneo. Como resultado de ese éxito, recibió el encargo de refinar las cintas de lo que se lanzaría como el último álbum de los Beatles. Déjalo ser. Para consternación de Paul McCartney, agregó una gran cantidad de coros y orquestas.

Se convirtió en el productor de Lennon y George Harrison cuando comenzaron sus carreras en solitario. Dio el golpe: trabajó como un fiel servidor e incluso engañó a Yoko Ono. Hacia 1975 perdió el rumbo: tuvo un comportamiento errático durante las sesiones del disco Rock ‘N’ Roll, que Lennon tuvo que repetir en Nueva York. Lo que parecían excentricidades resultaron ser peligrosos delirios: explosiones de megalomanía, gusto por las armas. Algo que sufrieron tanto Leonard Cohen en 1978 como los Ramones en 1980.

Había perdido el toque del rey Midas y actuaba como un psicópata. La autobiografía de su segunda esposa, Ronnie Spector, confirmó que la intimidad era aún peor. Todo fue perdonado por la creatividad de su época dorada, explorada en muchos libros. Trabajó poco, pero no lo necesitaba: manejó hábilmente su tesoro musical. Hasta esa noche llevó a una tal Lana Clarkson a su lúgubre mansión en la ciudad de Alhambra en el Valle de San Gabriel. Su explicación de que la camarera había decidido suicidarse con una de sus armas fracasó. Fue condenado a una pena indefinida, un mínimo de 19 años y un máximo de cadena perpetua. Nadie en el negocio de la música se ha atrevido a defenderlo en público.