Prostitución callejera bajo la influencia de la pandemia



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Prostitucion callejera bajo la influencia de la pandemia

Asunta se baja del bus que la deja a escasos metros de la calle de San Cesario en el polígono industrial de Villaverde Alto. Se sienta en su silla de plástico roja y se cambia las zapatillas de deporte por unas botas negras de tacón alto que cubren hasta la mitad del muslo que guardaba en su bolso. El resto del uniforme (minifalda de paño escolar, sudadera corta, ombligo desnudo, lápiz labial, ojos azules, dos estrellas negras debajo de las cejas y cabello recogido en una coleta corta) se usa en casa. Habla distraídamente, prestando poca atención a los pocos coches que pasan. Los conductores (siempre hombres, siempre solos, de mediana edad, casi todos españoles) reducen la velocidad para echar un vistazo y decidir si detenerse o seguir mirando.

Cuando se quita El trajeAsunta es Diego, un chico ecuatoriano de 32 años de apariencia delicada y rostro agradable. Se levanta tarde, sale de fiesta con sus amigas los sábados, saca a caminar a su madre cuando tiene unas horas libres, y los domingos corre maratones de series en Netflix sin dejar las cálidas mantas en la cama. Vive con un amigo en una calle con un nombre prometedor: Hermoso amor; Comparten un apartamento pequeño pero bendecido con un altar compuesto por al menos 15 santos, decenas de velas, flores de plástico y un gran plato de jaleas. Diego, vestido de Asunta, hace la señal de la cruz antes de salir de casa.

En otra época, cuando no había pandemias, toques de queda o medidas para prevenir el contagio, las chicas de su calle sabían que la tarde sería lenta si la veían parada en su silla. «Si Asunta no funciona, no hay trabajo», dice con una sonrisa. El coronavirus ha reducido la actividad de este polígono en el sur de Madrid, el mayor mercado del sexo de España, a tal punto que pocos recuerdan una época peor. “El sábado a las 6 de la mañana, por ejemplo, este era un cochero, tomé más que en toda la semana; ahora vengo solo de lunes a viernes, unas horas por la tarde, porque no hay nadie ”. Sobrevive gracias a sus clientes habituales, a los que cobra más caro porque los trata con más cariño y pasa más tiempo que con nuevos. Asunta cuida a hombres de todas las edades y los acompaña en todas las etapas de su vida. “Conozco a algunos de ellos como solteros, casados ​​y con hijos. Yo les digo: «Veo que ya tienes el asiento trasero, ¿ya eres papá?» Pasan sus vidas conmigo.

Se traslada a España a los 24 años, animado por su madre que trabaja en Madrid como auxiliar de enfermería en un centro geriátrico. «Yo no pasé por la pobreza en Ecuador, estaba estudiando un título de inglés en la universidad, pero desde que me sacó la visa, la dejé para venir aquí», dice. A los pocos años de su llegada, simplemente sucedió. Una noche, hace ya seis años, Diego se vistió de Asunta y eligió una calle del tramo latino del polígono, la misma donde todavía cobra las tarifas pactadas por todos los trabajadores, aún vigentes: 10 euros para los franceses, 20 para enteros.

«¿Opción? Aquí casi todos somos migrantes, mujeres y transexuales. Entre las pocas opciones que tenemos, hemos elegido la que parece menos desordenada», dice Antonella, una de las prostitutas del polígono.

Hay tres sillas vacías en la acera opuesta. Una furgoneta negra llega en unos minutos. Una mujer alta sale por detrás, vestida con un largo plumífero que siempre deja abierto para mostrar un abismal escote de grandes pechos de silicona. Impertérrito, toma una de las sillas. Soy Antonella. Al rato, al doblar la esquina, aparece Marcela, vestida con una corta lycra negra, más modesta. Los dos se conocen desde hace más de veinte años, cuando el centro de la prostitución estaba en la Casa de Campo. Las dos comparten el destino y el pasado: ambas son mujeres transexuales de 40 años, independientes, actualmente sin pareja, envían remesas a Ecuador y dicen que les gusta su trabajo – «porque nadie nos manda, vamos y venimos cuando queremos» -. Marcela es prostituta desde los 14 años, Antonella empezó a hacerlo cuando llegó a España, con 20 años. No les importa hablar de cifras, dicen que antes de la pandemia ganaban hasta 2.000 euros al mes. «Ahora gano 1.100 o 1.200, pero todavía es mucho más de lo que ganaría con otros trabajos», dice Antonella.

El polígono de Villaverde parece desalmado. Muchos de los locales están abandonados y los solares vacíos son compartidos por drogadictos y prostitutas que los utilizan para realizar su servicio cuando el cliente no quiere hacerlo en su coche. Son espacios decrépitos con montañas de escombros, colchones roídos, condones, pañuelos, restos de drogas y desperdicios de todo tipo.

Disminución

A pesar de su declive, un orden singular marca el ritmo de las obras en el vasto espacio del polígono industrial. Las prostitutas se distribuyen de la misma manera y llevan décadas ocupando sus lugares en el mismo lugar. De hecho, algunos cierran sus asientos en cualquier puerta cuando terminan su turno. Es importante marcar el territorio para que tus clientes habituales los encuentren, que también llevan años siendo los mismos.

En el polígono existe un acuerdo de distribución tácito e implícito que todos respetan y está determinado por la nacionalidad, la identidad de género y el grado de drogadicción. El rectángulo que limita vía Acebeda con viale Real de Pinto es una zona para mujeres cisgénero (personas que se identifican con sus genitales al nacer), en su mayoría rumanas que, cuando pueden permitírselo, viven en habitaciones a pocos metros del su área, en el mismo polígono. Las calles que cruzan el bulevar San Eustaquio son territorio de mujeres trans, la mayoría ecuatorianas. Y finalmente, la parte más deprimida que limita con el barrio San Cristóbal es la zona de compra y venta de drogas.

La distribución, sin embargo, es flexible y permite que mujeres trans como Juanita trabajen en territorio rumano. «Me siento bien aquí, no me gusta trabajar con transexuales, me gusta estar con mujeres, si me aburro les hablo, son mis amigas, nos protegemos, cuando me dan, cuando tengo, les doy», Explique.

Juanita es peruana y tiene 34 años, con el pelo muy largo y liso del que está muy orgullosa, una sombra negra que tiñe sus párpados de manera felina y unos pechos enormes implantados en un cuerpo masculino cuya camiseta ni siquiera esconde los pezones. No usa silla, está protegida por una cruz religiosa marcada en la corteza del tronco del árbol donde descansa desde hace cuatro años, pocas horas después de bajarse del avión que la trajo desde Perú. El boceto fue marcado por su novio, «la cruz de la muerte» para que nadie se atreva a molestarla.

Juanita es una de las pocas prostitutas que ha desafiado el estricto encarcelamiento decretado para los meses de marzo y abril. Se paró detrás de su árbol marcado y, contra todo pronóstico, hizo lo suficiente para sobrevivir otro día. Había pocos clientes, pero los había. Trabajó hasta que la policía regresó a casa bajo la amenaza de una multa si la veían allí de nuevo. Sin dinero, sin documentos y «con problemas con la policía», no pudo pedir ayuda y se quedó en la calle. Así comenzó su pequeño peregrinaje junto a otras personas que se encuentran en una situación similar a la suya (migrantes, sin documentos, sin trabajo). Primero durmieron en una plaza en el centro del casco histórico de Villaverde Alto, luego se mudaron a una isla entre las vías de acceso al barrio y, tras las quejas de los vecinos por el humo de la hoguera que encendieron para cocinar, terminaron instalar sus seis barracones a pocos metros de allí, en un campo cerca de las vías del tren.

Juanita convive con siete hombres de distintas nacionalidades que no tienen más de 35 años en un campo perfectamente visible desde la carretera que conecta el polígono con las primeras casas del barrio. Juanita levanta los brazos, sonríe y saluda a los vecinos que se detienen a lucir divertidos. Sus compañeros, cuando no están trabajando en una obra o en movimiento, piden dinero en la puerta del supermercado. La única que se prostituye es ella. “No tengo un horario, lo que tengo hambre es, y luego vengo aquí. Cuando recibo 10 euros, voy al Día y compro un zumo de melocotón de dos litros, dos muslos de pollo, una botella de aceite, cebolla, tomate y huevos y cocino el caldo para mis compatriotas ”. Este es el punto de encuentro del campamento, la hoguera en la que se cocinan los caldos para Juanita que, terminada la sopa, vuelve a su árbol para volver al trabajo.

Justo al lado del lugar habitual de Juanita está María. Sin árbol y sin silla, espera de pie; hace frente al resfriado fumando un cigarrillo tras otro. A diferencia del resto de trabajadores apostados en las calles aledañas, María no muestra ni un centímetro de escote, lleva botas de tacón y minifalda negra. Llegó a España procedente de Rumanía hace seis años cuando se separó de su marido. Tenía 23 años y una hija de cuatro. Una amiga le contó el buen dinero que se podía ganar en el campo de tiro y, sobre todo, que era rápido. Nunca antes había sido una prostituta. “Todo está empezando, no soy una persona que pierde anillos, tengo una hija y necesitaba el dinero pronto”. Después de dos años encontró trabajo en el restaurante de un hotel y abandonó el campo de tiro. Trabajaba día y noche, ganaba mucho dinero y podía mudarse con su hija a una casa solo para ellos. Ha sido un buen momento, tan bueno que no ha impedido el golpe que le ha dado el virus. El shock la dejó sin trabajo en marzo y la obligó a regresar al mismo rincón que dejó pensando que nunca volvería.

Algunas tardes -una noche cerrada en horario de invierno-, aparece Fernanda, de 45 años, rizos rubios, bien vestida, llena de arepas, café y maicena caliente. «Como no hay trabajo, tengo que ganarme la vida de otra manera», sonríe. Ha encontrado un trabajo temporal en una empresa de limpieza de oficinas subcontratada. Tiene una hija menor de edad dependiente, por lo que también vende bocadillos caseros a prostitutas que continúan soportando largas esperas. “Si veo que las cosas van mal, me calzo los tacones y me levanto; mis clientes habituales son todos mayores, una población en riesgo que tiene miedo, no estoy muy bien ”, aclara.

Antonella relata el escenario en el que se encuentra ahora: “Si el ley mordaza [Ley de Seguridad Ciudadana] destruyó nuestro trabajo, el coronavirus trajo desastre ”. Está enfadada y decepcionada por las ONG que, dice: «Todos blancos y estudiados vienen al campo de tiro para salvar a las pobres putas».

«¿Harías otro trabajo si tuvieras la oportunidad?»

-¿Opción? Aquí casi todos somos migrantes, mujeres y transexuales. De las pocas opciones que tenemos, hemos elegido la que parece menos desordenada.